- Я знаю, почему ты пишешь рассказы.
Да, именно так он и сказал: «я знаю, почему ты пишешь рассказы».
«До чего же приятный парень», подумал я,  «а ведь мы выпили совсем немного».
- Да? И почему же?
- Потому что это власть.

- Власть?
- Власть. Убогонькая такая властишка. Смотри: ты чего-то там пишешь. Придумываешь. Каких-то людей. Они ходят, разговаривают, чего-то там делают. В общем, живут. И при этом – целиком и полностью зависят от тебя. Ты можешь заставить их мокнуть под дождем. Делать подлости. Вести себя, как полных идиотов. Как ты напишешь, так и будет.
- Ерунда. Они абсолютно независимы от меня. Да и зачем мне это?
- Как это «зачем»? Затем, что в реальной жизни ты -  маленькая дрянь. Тряпка. Ноль без палочки.
- Да ладно, - сказал я. – Палочка у меня есть. Могу показать. Пошли еще пива купим.
- Пошли, о, мой Повелитель.

Мы переходили улицу. Он присел завязать шнурки.
- Эй, ну что такое, - сказал я.
- Подожди, - ответил он.
Я не стал ждать. Пошел дальше, звеня мелочью в кармане.

И тут на него наехал автобус. И проехал дальше, оставляя на асфальте широкие кровавые полосы.
За ним ехал лесовоз. И хоть не было уже смысла, водитель до последнего пытался остановить многотонную машину. Лесовоз развернуло боком. Он накренился. Еще. Еще. Замер. И опрокинулся. Бревна покатились по асфальту.
Словно огромные скалки.
Налетели голуби. Тысяча. Две. Сто тысяч.
Прежде чем улететь по своим голубиным делам, они знатно загадили всю округу.

А такой был приятный малый.